1376. Dovevo ancora inventare la vita...

Sono tornata a Glendalough dopo quasi quindici anni.
E' passata una vita e quasi non me ne sono accorta. O forse sì, e non voglio farmene una ragione.
E' curioso notare come - a distanza di anni - sembrino cambiare i luoghi, mentre invece è vero il contrario: siamo noi che cambiamo; noi e il nostro modo di guardare il mondo, le cose, le persone, i fatti.

Questo Seneca lo spiega bene - e più volte - al suo caro Lucilio.

L'ho imparato anch'io, e forse era l'ora.

[Del resto la concezione di questo viaggio à rebours è nata proprio da questa presa di coscienza. Per adesso ancora non so quanto il "viaggio" durerà e dove realmente mi porterà, penso comunque che sarà lungo sia in senso spaziale che temporale. Staremo a vedere].

Tornando alla pace di Glendalough lascio la parola a chi ha saputo trasformarla in canto, non potrei nemmeno lontanamente sognare di descrivere quei luoghi (morti alla vita ma pronti a trasformare l'idea della morte in un'eterna pace che vive) meglio di Salvatore Quasimodo:

I morti di Glendalough

sotto le croci celtiche guardano da un monte

fluido di nubi nere

e corte. Dicono che fuggono la primavera,

ascoltano lentamente i rovesci

di pioggia e le ombre dei corvi

che passano e seguono lassù parole

bianche di ponente. Sono amici

questi morti dei burroni,

compagni del mare che più in là

si curva di bufere e incastra

le onde con la luna. I nomi dei celti

sono d'allarme e di rombi illusi.

Vicino a un torrente, sotto il sole,

non c'era né tempesta né il romantico

crepuscolo di mezzogiorno

e solo un corvo ghignava

dal cielo, ricordando una Donna bellisisma

morta d'amore dentro il convento di Kevin

dal tetto a imbuto.

Glendalough

da "Dare e avere"