959. Lettere dalla zona interdetta [XX] Il fango non mi dispiace

Mi rimproveri una presunta - e per certi versi compiaciuta - "idiosincrasia" al cambiamento. Il solito discorso della "turris eburnea" ecc. ecc.
Lascia che mi affidi al Maestro, che sia lui a illuminare le mie semplici strade fangose di campagna (che a te proprio non vogliono piacere):

Nessuno di noi è in vecchiaia quello stesso che era in gioventù; nessuno di noi è al mattino quello stesso che era il giorno prima. I nostri corpi sono trascinati da un movimento simile al corso dei fiumi. Tutto ciò che vedi, corre con il tempo; nulla di ciò che vediamo rimane; io stesso, mentre parlo di codeste cose che mutano, sono già mutato. [58, 22]

E dunque? Perché affannarsi? Perché muoversi tanto? Perché asfaltare quello che - qui - è tanto bello com'è? Se la neve si mischia alla terra, se i tuoi stivali si sporcano quando sali da me al lago, che vuoi che sia?
Perché rincorrere, con ansia e fuori da noi, quello che invece avviene già da sé, nell'interiorità, senza che quasi ce ne accorgiamo?
Il cambiamento sta tutto nella consapevolezza di crescere lentamente alla vita, non nello sterile correre delle cose verso la morte.

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