290. In campagna e nei giardini pochi elementi sono più vivaci e "intelligenti" di un muro a secco: le pietre, posate secondo criteri collaudati da millenni, diventano, nella loro asimmetrica regolarità, parte di un grande insieme elastico, vivo e palpitante. Le terre contenute respirano, gli alberi coltivati vivono sani e felici, le acque sgorgano libere...
Ogni anno, dopo un periodo di pioggia, qualche vecchio muro a secco qui nelle campagne circostanti, dà segni di leggeri smottamenti e alcuni addirittura decidono per un motivo o per l'altro di "spanciarsi" e cadere. Nessuno si cura di tirarli nuovamente su (molti appezzamenti sono ormai incolti da tempo, levato qualche oliveto, peraltro assai mal tenuto) e comunque, anche per chi volesse, sarebbe impossibile - per una realtà contigente e vera - trovare qualche muratore che abbia ancora la manualità e la conoscenza per la ricostruzione "com'era e dov'era". Mi sono informata, se esistesse giuro che li farei tirare nuovamente su a spese mie, ma mi hanno spiegato che oggi si lavora solo col cemento. Ma così facendo i muri non sono più gli stessi, non trasudano, non respirano più e diventano, anche se costruiti bene e molto belli, parte di un mondo più rigido e molto meno eloquente...

[Chissà se in Italia esiste un'associazione come >>>questa (o come >>>questa). Per ora non sono riuscita a trovarla].

291. Al risveglio voglia di Simenon, ma quale? Quello de Il fuorilegge, o quello de I funerali del Signor Bouvet? Oppure un "Maigret"? (Magari quello plumbeo e duro de Il porto delle nebbie). E perché non Il fidanzamento di Mr. Hire?
Scelta difficile, ne va della giornata.
[Alla fine ho scelto I conti sbagliati di Malétras (che possiedo in una bellissima edizione Mondadori - nella superba collana Medusa - del 1964, tradotto da Elena Cantini). Il più (ri)letto, il preferito.]

292. La lotta dura, incessante per (r)esistere. Per portare con serenità sulle spalle la tua irredimibile mancanza. Io spero, spero sempre. Perché anche Sisifo, condannato alla fatica eterna, può sperare.
Sperare che il macigno che trascina, a forza di rotolare si consumi. Tanto. Fino a diventare una pietra piccola, rotonda e liscia, come quelle che da piccola raccoglievo sul fiume per poi portare con me a casa.
Con me a casa, anche oggi la porterei, quella pietra che mi hai lasciato, che non vuol saperne di diventare piccola. E ogni tanto la guardo, con un sorriso triste, e non posso fare altro, qui, su e giù per quest'aspra montagna che è la vita. Inospitale e dura senza te.
Eppure tutta ancora da vivere.
Perché, come Sisifo, ho ancora voglia di (r)esistere.